Essa poesia branca e limpinha já não é a alma;

Essa poesia, cosida em um tapete de algodão branco,

Que se escorre, viscosa, por dedos magros

Não tem mais cheiro de espírito, somente de fantasia.

Essas nuvens alvas, redondas, que cobrem meio sol;

Essas aves que voam um vôo perfeito… são só imagens,

São escarros da nossa consciência,

São escape da nossa inocente inabilidade de ver.

Essa poesia que se enche de louros e outros ouros,

Essa poesia que, garbosa, vem bater na face da realidade

Não tem força, é muito menos real que um vômito de enjôo de uma viagem no mar.

Não existe métrica na fome, não existe rima na guerra.

Não existe leveza no mundo, senão nessa poesia branca e limpinha

Nessas palavras de poetas mentirosos.

Uma vida para respirar esse ar

Que suavemente se abarrota

Dessa boa bela branca nota:

- É a existência diáfana em par.

Nos meus dedos que entrelaçam

E tocam quase sem tocar,

Num momento, fazem arrepiar

As melodias que se avançam.

Na pele e nos cabelos que, molhados,

Parecem, pois, conter um jardim;

Entro beija-flor que busca Jasmim

Num corpo de sabores temperados.

Da minha sacada eu vejo a rua

Há um buraco no asfalto

Todas as noites os carros passam por ali

E eu ouço o barulho dos pneus passando pelo buraco

E eu vejo as luzes indo e vindo

E isso tudo me faz companhia

Pois há um buraco…

Sacode a poeira como se fosse um cinzeiro

Lança as cinzas só para dar espaço a outras mais

Mais frias, mais secas, mais tristes…

.

Deixa que lhe descartem os restos

Apaga a última chama do que lhe trouxe prazer

É um fim em si e isso é tudo, um semprefim

.

Apóia o passado apagado

Carrega em si os lábios que tocaram as sobras

Tem o gosto da ressaca de um mundo cinza

Dá gosto à ressaca da alma que lhe toca

.

E permanece assim, guardando as cinzas por necessidade

Coleciona cada boca amarga que lhe toca

Como um cigarro de prostituta

Tem um modo de chover diferente;

É seco, semi-árido, no que vejo,

Em cada gesto ensaiado o ensejo

De parecer permanecer indiferente.

.

Não diz nada, cala como fosse eterno,

Quando fala não fala o que quer falar;

Corre os dedos pelas palavras, sem ar,

Escolhe uma a uma, um par,

E anota em um caderno.

.

Possui mundos que colidem em rotas confusas,

Que explodem em luzes soturnas,

Mostrando profundezas absurdas.

.

Naquele abismo, tudo é uma ofensa absurda,

Tal recôndito esquecido pela razão,

Lá chove, escorrem oceanos de lágrimas

Que pesam ao semi-árido lá fora.

.

E outro mundo colide.

Ela sorri enquanto carrega a maior das dores

Num peito de fibra desfeita como papel molhado;

Cambaleia por dentro, mas segue pelo estrado

Andando firme, reta, entre medos desanimadores.

Segue enquanto espera um raio, uma garrafa,

Uma pedra, qualquer coisa mais impossível

Que lhe caia sobre a cabeça sensível

E lhe destrua o amanhã que lh`estafa.

Mas caminhar de cabeça erguida é uma arte,

Não se pode desatentar do sorriso falso

Enquanto os outros lhe olham o passo:

Pode lhe cair a dignidade e não outra parte.

Sem permissão, invades uma noite silenciosa,

E sorris a essa vida ao abrir a porta,

E iluminas, dourada, ígnea, artificiosa,

Revives sala, quarto, espírito e alma morta.

Traz, do fogo lindo que há em teus pertences,

Qualquer quê quimérico quando queres;

Faz-te similar à vida viva, e assim me vences,

Tiras de mim as defesas, as roupas e os dizeres.

Em vermelho me envolves, em castanho me olhas,

Em branco me tocas e eu, em preto, me acalmo

Como quem compartilha no parque a queda das folhas;

Hoje tenho as mãos quentes, sinto a pele a cada palmo.

Fito-te os olhos de fabuloso fulgor fugaz,

Deleito-me num aroma flamejante

Que dança sobre tua pele, que me apraz,

E tudo vira luz, ouro e amanhecer num instante.

Tenho o costume de andar pelas estrelas

E de correr pelo espaço como um deus

E só quando tropeço e caio que entendo

- sempre serei mais humano do que gostaria

Tenho a mania de brincar com espíritos

Dançamos, cantamos e brincamos o tempo todo

E é quando me canso e eles continuam ativos

Que me vejo ainda preso em minha história

Pois que dessas lições tão sutis e constantes

Que me faço vezes mais, vezes menos, vítima

Vejo que cada dado tem seu número certo

E que mesmo o caos é definido por um momento

E que nos planetas onde durmo, vez por outra,

Nas noites insustentáveis desse universo,

Possa abrandar esse meu espírito que não é meu

Sonhando ser mais força e menos delírio

Não pensem que eu esqueci dos poemas…

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Quero sentir os ossos quebrando,

A sensação imperial de fragilidade,

Ser invadido pela necessidade

De desmaiar em desencanto.

Sentir o sangue morno fluindo

E o seu gosto amargo que é vida,

Quero abrir mais essa ferida,

Levar ao limite, ao infindo.

Quero a intensidade, a adrenalina,

No que se espera que possa existir

Além daquilo que é ver e ouvir.

Quero a insanidade que desatina,

Essa aventura de olhos, bocas e dentes,

De sexo e sangue quentes.

Como um purgatório a sustentação,

Uma espera infinita e ansiosa,

Uma provação elísea e belicosa;

- Quanto da minh`alma em suspensão.

Quanto suporta num instante sorumbático,

De cair a fé e a certeza nesse embate

Que não socorre feridos em combate

Mas desola o corpo ao trágico.

Sair de mim ou de ti esse suspiro,

Não importa quão envolvente o desengano,

É sempre suspiro em dor de cigano.

Da alma que vai e volta como num giro.

Tentar escapar da roda é desilusão,

Cabe em nós, rotos, uma profanação.