É preciso que eu me agarre a minha loucura

Diariamente, como uma única esperança

De sobreviver a essa maré que se avança,

Que se assoma sobre mim, na minha cura.

.

Tenho que entrar nesse antro interno,

Apanhar esse punhado de tristeza

Que sobe pelas paredes com destreza,

Que esfria e no verão faz mais inverno.

.

Quero congelar entre as pedras frias,

Trançar minha carne nessa imensidão

Que se expande e se gela em comoção

Arrebentando e sangrando essas estrias.

.

É que cresço parado, mais do que suporto,

E preciso me agarrar a uma neurose,

Orientar-me pela loucura que cose

A ferida aberta de um oceano natimorto.

.

Pensamentos opacos que destilam

E partículas de infindo cansaço

Que se precipitam em outro maço

E terminam num chão onde urinam.

.

O ontem viçoso virou velharia

Agora que a alma escorre lentamente,

A vida viscosa pesa obstinadamente

Absurda, teimosa, como quem não queria.

.

Contrariado, pesado, rastejava como uma hachura;

Revirava o leite coalho no seu espírito de manteiga,

Queria saber quando veria verde a sua velha veiga

De terra escura, habitada por fantasmas da sua loucura.

.

Escorria como mel, mas seu gosto sufocava;

Caía lento e pegajoso,

Era roto e indecoroso;

Viscoso, seu sorriso caía e sempre amarelava.

“Tenho sempre diante dos olhos Tereza sentada sobre um tronco, acariciando a cabeça Karenin, e pensando no desvio da humanidade. Ao mesmo tempo, surge para mim uma outra imagem: Nietzsche esta saindo de um hotel em Turim. Vê diante de si um cavalo, e um cocheiro espancando-o com um chicote. Nietzsche se aproxima do cavalo, abraça-lhe o pescoço, e sob o olhar do cocheiro, explode em soluços. Isso aconteceu em 1889, e Nietzsche já estava também distanciado dos homens. Em outras palavras: foi precisamente nesse momento que se declarou sua doença mental. Mas, para mim, e justamente isso que confere ao gesto seu sentido profundo. Nietzsche veio pedir ao cavalo perdão por Descartes. Sua loucura (portanto seu divorcio da humanidade) começa no instante em que chora sobre o cavalo. E este Nietzsche que amo, da mesma forma que amo Tereza, acariciando em seus joelhos a cabeça de um cachorro mortalmente doente. Vejo-os lado a lado: os dois se afastam do caminho no qual a humanidade, “senhora e proprietária da natureza”, prossegue sua marcha para a frente.”

- A Insustentável Leveza do Ser

(Retirado do http://pt.wikiquote.org/wiki/Milan_Kundera )

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Relembrando algumas coisas do Kundera, me deparei com esse trecho do livro A Insustentável Leveza do Ser. Li esse livro quando ainda fazia faculdade de Direito em Cruz Alta, provavelmente em 2005. Marcou-me muito o estilo de escrita, o conteúdo tão intimista e filosófico, foi o primeiro livro do Milan Kundera que li, e foi à partir desse que virei fã do autor e li tudo dele que caiu nas minhas mãos até agora.

O trecho está, obviamente, descontextualizado, contudo, o importante, no momento, é a idéia principal e inicial que ele me traz à mente, e uma conclusão quase lógica e escatológica (sim, isso mesmo).

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O ser humano, essa enorme peste que habita o planetinha, transformou-se num parasita de primeira, e isso é irrefutável, só não enxerga quem tem demasiado orgulho de se sentir humano, quando, na verdade, poderíamos excluir o ‘humano’ e ficar apenas com o ‘ser’, um vivente pouco pensante.

Pois bem, mergulhado em diversas divagações, terminei por entender que, de fato, o que mais me encanta na humanidade é essa capacidade tão pouco explorada de cair na “loucura” e deixar que sensações, emoções e pensamentos tenham vazão, da forma que vierem à superfície, sem retaliações imediatas da mente, sem preconceitos.

Ao deixarmo-nos sentir e pensar o que se é levado a sentir e pensar no momento, sem se penitenciar por isso ou aquilo ser feio ou proibido, é que teremos a oportunidade única de observar quem somos, o que somos, como fomos nos construindo ano após ano e qual a idiossincrasia que vai nos por em contato com nossa própria cabecinha (não a de baixo).

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Acontece que tudo é tão feio e digno de repressão hoje. Ao passar por um negro mal vestido na rua um não pensa nada, outro pensa em segurar bem sua carteira, outro ainda pensa em linchamento, mas quem está errado? Quem está certo? Cada um passou por experiências únicas e sabe (na verdade não sabe, mas seu inconsciente deve saber) porque, instintivamente, age de tal forma.

Como um thelemita, me obrigo, a contragosto, a citar uma frase do Líber AL vel Legis: “A palavra de pecado é restrição”. Cada um sabe o que carrega dentro de si, e só terá luz para analisar o que há em seu cérebro quando deixar que as coisas venham à superfície.

Nietzsche sentiu algo incrível e irrefreável na cena descrita no trecho acima, assim como a personagem Tereza com o cão Karenin. E é assim, no limite, quando somos jogados ao extremo do colapso e desestruturação, que temos a ferramenta necessária para jogar luz ao âmago e perceber o que há em nós de tão humano (ou louco, se preferir).

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Particularmente, acho muito mais interessante aquela pessoa que percebe seus conflitos e os trata como parte de si e não do mundo, prefiro aquele que se olham sem medo àqueles que têm suas unhas cravadas no braço da poltrona com medo de sair de frente da televisão.

É a nudez do meu corpo

que mostra aonde está alma

que deixa as cicatrizes contarem onde estive

que deixa as formas falarem de quem sou

das vitórias e das derrotas

É o corpo nu, numa grama intocada

a natureza e só a natureza como ela sabe ser

sem medo, sem pudor, sem bem ou mal

Na grama tocando meus pés

no corpo sentindo o vento gelado duma noite crua

eu ouvi meu espírito conversar com as estrelas

e eles falavam de mim

e eles estavam tensos

1

Eu tenho tanta vida que tudo ficou pesado

Sem ser como o resto dos mortos que pensam que vivem mas boiam

Eu afundei, na mais profunda correnteza do oceano

Por ter tanta vida e ter ficado pesado, afundei

2

Não sei mais bem o que é

confundo o cansaço com a tristeza

pode ser um, pode ser outro

pode ser ambos

já nem percebo mais os limites entre sono e vigília

é tudo um constante caminhar frio e cego

e eu continuo confuso: cansaço ou tristeza?

3

Vem um verão mais gelado

não sei bem se é lá fora, penso que não

trago no peito o inverno tardio

que não termina há anos

às vezes ele traz vinhos

às vezes traz cigarros

noutras a aridez

vem um verão pra combater meu inverno

mas e se o verão for gelado?

Tinha os olhos prontos para a desgraça

E tinha as asas abertas para o vôo ao abismo

Era crônico em pensar no infinito

Era uma só hora o tempo todo, a hora que desistia

Possuía o dom do contrário, era não nas afirmativas, era sim nas negativas

Era um adjetivo deslocado, o mais ímpio dos insensatos

Era um substantivo tresloucado, o mais infame dos descabidos

Tinha a boca e os ouvidos cheios de preguiça

Afundado

Infundado

Um trem desviado

Tinha os olhos vermelhos

Prontos pra desgraça

                Mais por impulso do que qualquer outra coisa eu disse em voz alta, vou pra Córdova. Nisso não havia nada de instrospectivo, nada de premeditado e nenhuma intenção, ao menos consciente, era puro e simples impulso despretensioso.

                A Bê me olhou com olhos que não eu não soube entender, então perguntou se eu estava falando sério. Falando sério? Eu não sabia se me levava a sério também, resolvi prosseguir na idéia sem dar muito crédito ao que dizia, respondi que sim. Dessa vez vi que ela ficou séria.

                Depois de persistir, meio jocoso, na idéia descabida, comecei a acreditar na própria invenção, e enquanto a Bê saiu do meu lado para fumar um cigarro na janela, eu acessei o site do Aeroporto Salgado Filho. Descobri que não haviam vôos para Córdova, teria, portanto, que pegar um avião de Porto Alegre para Buenos Aires, e de lá ir para Córdova.

                Virei para a janela onde a Bê estava fumando, ela olhava para fora, pensando sabe-se lá no que. Eu comecei a gostar da idéia de viajar, contudo, provavelmente por medo, não queria ir sozinho, aceitaria de bom grado a companhia dela.

                Aquela noite não dormi direito. É engraçado como uma novidade muda a vida de um homem, talvez esse seja o segredo para que se mantenha o ânimo, se não se age com ímpeto, com ousadia, buscando novidades, submerge-se nos pântanos viscosos do tédio e do marasmo, e lá se morre pouco a pouco. Eu estava morrendo quando percebi isso, e como quem segura a corda de algum herói, eu estava extasiado para ser jogado para fora da minha fantasia interna.

                Liguei para minha família avisando que às 14h40 voaria para Buenos Aires. Informar a eles, e não pedir, parecia meio estranho, e, devo dizer, sentiram-se até aliviados quando disse que viajaria e que iria acompanhado da Bê. Há tempos eles ficam felizes quando digo que vou sair de casa, fazer pequenas aventuras, não gostam de me ver trancado no meu quarto, chegaram a me oferecer um depósito na minha conta, mas disse que não precisava, que tinha economizado um bom dinheiro “trancado em casa”.

                Acordar com olhos de aventura é como renascer, é como tornar a ser criança, e assim se reconhece a alegria como algo de si, a minha, porém, erguia-se tímida por detrás dos morros de insegurança, timidez e impaciência. Depois que a angústia toma uma alma para si é difícil florescer algo mais, ela é como um parasita; mas essa aurora foi diferente, nela eu vi o sol como uma estrela, seis raios iluminavam um amanhecer depois dos dias de chuva.

                Não havia muita coisa pronta para uma viagem dessas, não posso dizer que quando embarquei estava pronto, à vontade com a Bê, nem que não pensava em desistir. Porém, estava ansioso, divididamente ansioso, e resolvi que já não era hora de parar. Ao entrar no avião essa ansiedade excessiva passou, e consegui dormir boa parte da viagem.

Pouco conversei com a Bê durante o vôo. Ela me parecia animada e resoluta, decidida. Aos poucos, desde ontem quando decidimos a viagem até o momento, ela foi se revelando diante de mim como uma pessoa que eu não conhecia, fui retirando, lentamente, a névoa das minhas memórias e expectativas de, através dela, resgatar um passado, e assim fui enxergando com mais clareza. Duas pequenas almas juntas numa jornada demasiadamente inusitada, e se a razão não nos cobria a alma, o espírito trazia energia para seguir em frente. Eu balançava dentro de mim e contemplava o universo imenso que havia no âmago.

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Essa semana li Os Sofrimentos do Jovem Werther, do Goethe, escritor alemão. O livro, escrito na forma de cartas que o próprio Werther redige na maior parte, deixando (um pouco) esse formato perto do final, quando mais detalhes acerca da psique do personagem são necessários, conta a história do nosso Jovem, um rapaz destoante dos costumes da época, da aristocracia, do hábito e das burocracias.
Werther estava em conflitos com a sociedade em que vivia, e resolve morar numa cidade longe de sua família e conhecidos para se dedicar à pintura, o que não acontece. O que, de fato, sucede-se é de o jovem se apaixonar por Carlota, uma bela rapariga que perdeu sua mãe há algum tempo e, desde então, tomara o papel de cuidar da casa e de seus irmãos para si. Claro que todo conteúdo sobre Carlota nos é fornecido pelo próprio Werther, que, (repito) apaixonado, não hesita em enaltecer a angelicalidade da moça.
Sabe-se desde o início que Carlota é noiva, e mais tarde o próprio Werther conhece o noivo, Alberto, por quem nutre uma amizade quase tão grande quanto a que tem para com Carlota, e mesmo amanda descomedidamente essa mulher, ele acompanha o casal em inúmeros passeios, conversas e refeições. Ah, pobre Werther, suportar tantas provações contra seu amor. Com o realismo, é óbvio que Carlota se casa com Alberto, e, aos poucos, Werther vai sendo afastado do casal, seu comportamento se torna mais arredio, tempestuoso.
Juntemos, agora, os fatos: longe da família, sem conseguir produzir o ofício ao qual deveria se dedicar, revoltado para com os prceitos sociais da época e, acima de tudo, seu amor rejeitado, de certa forma, por Carlota. O final é óbvio, e se pra você, meu não tão bom entendedor, isso não foi o suficiente, aconselho que leia o livro.
Tanto fogo e inconstância na alma de Werther podem ser, facilmente, trazidos por identificação a nós mesmos. O jovem vai se metendo cada vez mais por uma caminho negro e sem volta. Ouvi dizer, ou li, que o livro havia sido proibido por alguns anos quando foi editado, pois o fizeram bem, o leitor mais desavisado pode, facilmente, ser guiado como aqueles primeiros leitores dos finais do século XVIII, terminando como um peru.
Em minhas leituras tenho notado uma grande divisa no intimismo e profundidade psíquica e filosófica dos livros pré e pós Nietzsche. Explico: antes, tratava-se mais de paisagens, ambientes, cores e afins; depois, de pensamentos, causas, sensações, emoções, etc. Os Sofrimento do Jovem Werther, no entanto, fogem ao padrão do que li até hoje da época, e, por que não, até mesmo do próprio Goethe, pois, ainda que subjetivamente, traz uma enorme carga emocional.
Havia lido esse livro quando era adolescente, achei certo relê-lo, aproveitar melhor com o que conheço hoje, e jurei para mim nunca mais pensar em lê-lo outra vez. É perigoso. Portanto, meu caro leitor, sinceramente, se não se sente muito alegre, nem comece a leitura, não quero perder um dos poucos que me visitam.