Assim te vais, meio sem alma,

Nesse monólogo ensurdecedor

Gritas às paredes desta casa vazia,

Ecoas maldições no teu íntimo oco.

Pensas nas almas e nos átomos,

Meditas sobre o amor e o universo,

E assim te esgotas, em gotas amargas.

Lentamente, sem pressa nenhuma,

Preenches teu corpo nesse escuro ocaso,

Tão pretérito quanto tua vida esquecida,

Tão valioso quanto tua liberdade fria.

Assim te acabas, gota por gota,

Meio sem alma – histeria calma -,

E quando cessas tuas blasfêmias altas,

Afogado no cansaço desse discurso,

Acabas por dormir nesse chão frio

Que ainda vibra gritos de casa vazia.

Essa poesia branca e limpinha já não é a alma;

Essa poesia, cosida em um tapete de algodão branco,

Que se escorre, viscosa, por dedos magros

Não tem mais cheiro de espírito, somente de fantasia.

Essas nuvens alvas, redondas, que cobrem meio sol;

Essas aves que voam um vôo perfeito… são só imagens,

São escarros da nossa consciência,

São escape da nossa inocente inabilidade de ver.

Essa poesia que se enche de louros e outros ouros,

Essa poesia que, garbosa, vem bater na face da realidade

Não tem força, é muito menos real que um vômito de enjôo de uma viagem no mar.

Não existe métrica na fome, não existe rima na guerra.

Não existe leveza no mundo, senão nessa poesia branca e limpinha

Nessas palavras de poetas mentirosos.

Uma vida para respirar esse ar

Que suavemente se abarrota

Dessa boa bela branca nota:

- É a existência diáfana em par.

Nos meus dedos que entrelaçam

E tocam quase sem tocar,

Num momento, fazem arrepiar

As melodias que se avançam.

Na pele e nos cabelos que, molhados,

Parecem, pois, conter um jardim;

Entro beija-flor que busca Jasmim

Num corpo de sabores temperados.

Calas, porque sabes ter razão;

Não justificas o descaso

Daquele amor em atraso

Que te dispensaram então.

.

Não discutes nem argumentas,

Não alimentas a escuridão desnuda

Dessa ignomínia magra, ossuda,

Da fome dessas agras contendas.

.

Não gritas, não apontas o dedo,

Baixas o rosto e choras quieta,

Evitas de sangrar-me com a seta

Que eu mesmo disparei sem medo.

.

Pois que no silêncio úmido que se evade

Dos teus olhos, me restou uma ferida

Muda e resignada, inflamada e dorida

Que, sendo tua, cuido eu com afabilidade.

Da minha sacada eu vejo a rua

Há um buraco no asfalto

Todas as noites os carros passam por ali

E eu ouço o barulho dos pneus passando pelo buraco

E eu vejo as luzes indo e vindo

E isso tudo me faz companhia

Pois há um buraco…

É preciso que eu me agarre a minha loucura

Diariamente, como uma única esperança

De sobreviver a essa maré que se avança,

Que se assoma sobre mim, na minha cura.

.

Tenho que entrar nesse antro interno,

Apanhar esse punhado de tristeza

Que sobe pelas paredes com destreza,

Que esfria e no verão faz mais inverno.

.

Quero congelar entre as pedras frias,

Trançar minha carne nessa imensidão

Que se expande e se gela em comoção

Arrebentando e sangrando essas estrias.

.

É que cresço parado, mais do que suporto,

E preciso me agarrar a uma neurose,

Orientar-me pela loucura que cose

A ferida aberta de um oceano natimorto.

.

Pensamentos opacos que destilam

E partículas de infindo cansaço

Que se precipitam em outro maço

E terminam num chão onde urinam.

.

O ontem viçoso virou velharia

Agora que a alma escorre lentamente,

A vida viscosa pesa obstinadamente

Absurda, teimosa, como quem não queria.

.

Contrariado, pesado, rastejava como uma hachura;

Revirava o leite coalho no seu espírito de manteiga,

Queria saber quando veria verde a sua velha veiga

De terra escura, habitada por fantasmas da sua loucura.

.

Escorria como mel, mas seu gosto sufocava;

Caía lento e pegajoso,

Era roto e indecoroso;

Viscoso, seu sorriso caía e sempre amarelava.

Sacode a poeira como se fosse um cinzeiro

Lança as cinzas só para dar espaço a outras mais

Mais frias, mais secas, mais tristes…

.

Deixa que lhe descartem os restos

Apaga a última chama do que lhe trouxe prazer

É um fim em si e isso é tudo, um semprefim

.

Apóia o passado apagado

Carrega em si os lábios que tocaram as sobras

Tem o gosto da ressaca de um mundo cinza

Dá gosto à ressaca da alma que lhe toca

.

E permanece assim, guardando as cinzas por necessidade

Coleciona cada boca amarga que lhe toca

Como um cigarro de prostituta

Tem um modo de chover diferente;

É seco, semi-árido, no que vejo,

Em cada gesto ensaiado o ensejo

De parecer permanecer indiferente.

.

Não diz nada, cala como fosse eterno,

Quando fala não fala o que quer falar;

Corre os dedos pelas palavras, sem ar,

Escolhe uma a uma, um par,

E anota em um caderno.

.

Possui mundos que colidem em rotas confusas,

Que explodem em luzes soturnas,

Mostrando profundezas absurdas.

.

Naquele abismo, tudo é uma ofensa absurda,

Tal recôndito esquecido pela razão,

Lá chove, escorrem oceanos de lágrimas

Que pesam ao semi-árido lá fora.

.

E outro mundo colide.

Ela sorri enquanto carrega a maior das dores

Num peito de fibra desfeita como papel molhado;

Cambaleia por dentro, mas segue pelo estrado

Andando firme, reta, entre medos desanimadores.

Segue enquanto espera um raio, uma garrafa,

Uma pedra, qualquer coisa mais impossível

Que lhe caia sobre a cabeça sensível

E lhe destrua o amanhã que lh`estafa.

Mas caminhar de cabeça erguida é uma arte,

Não se pode desatentar do sorriso falso

Enquanto os outros lhe olham o passo:

Pode lhe cair a dignidade e não outra parte.