“- Quando alguém procura muito — explicou Sidarta — pode facilmente acontecer que seus olhos se concentrem exclusivamente no objeto procurado e que ele fique incapaz de achar o que quer que seja, tornando-se inacessível a tudo e a qualquer coisa porque sempre só pensa naquele objeto, e porque tem uma meta, que o obceca inteiramente. Procurar significa: ter uma

meta, Mas achar significa: estar livre, abrir-se a tudo, não ter meta alguma. Pode ser que tu, ó venerável, sejas realmente um buscador, já que, no afã de te aproximares da tua meta, não

enxergas certas coisas que se encontram bem perto dos teus olhos.

(…)

- Olha, meu querido Govinda, entre as idéias que se me descortinaram encontra-se esta: A sabedoria não pode ser comunicada. A sabedoria que um sábio quiser transmitir sempre cheirará

a tolice.

— Estás brincando? — perguntou Govinda.

— Não brinco, não. Digo apenas o que percebi. Os conhecimentos podem ser transmitidos, mas nunca a sabedoria. Podemos achá-la; podemos vivê-la; podemos consentir em que ela nos norteie; podemos fazer milagres através dela. Mas não nos é dado pronunciá-la e ensiná-la.” (Sidarta – Hermann Hesse)

Senta que lá vem história.

PARTE 1

Esse diálogo, cortado muito pela metade, está nos últimos capítulos do livro Sidarta do Hermann Hesse. Sidarta explica a Govinda, com muito bom gosto, do que se sucede quando um homem procura demasiadamente algo, quando se torna cego, fanático, e, assim, simplesmente se fecha ao que lhe está em volta.

Pode parecer bastante auto-ajuda, mas na verdade, acho que é muito mais pra psicologia isso. Nós não somos capazes de captar muitas informações, ao menos não tantas quanto gostaríamos de ser capazes.

Por exemplo, memorize cinco palavras e as procure numa lista gigantesca de outras palavras. Infelizmente, você notara que estará propenso a dar mais atenção a uma ou outra palavra como principal nessa busca e só depois de encontrá-la que você irá adiante, dando mais ênfase à outra.

Não somos tão multitarefa assim, creio que não rodamos num processador core 2 duo.

Um atleta não fica pensando em cada jogada que vai fazer com uma precisão milimétrica, ele não fecha os olhos para o que há em volta no campo para poder fazer um único drible que, provavelmente, não terá a oportunidade de conseguir. Não, um jogador está aberto e atento às oportunidades singulares e temporais que a situação lhe propicia, e assim, esquecendo de uma lógica, apenas encontrando uma maneira de realizar o feito, ele vai lá e faz.

Nossa vida deveria ser mais assim (ao menos no que diz respeito ao âmbito psicológico ou espiritual ou anímico ou como preferir). Gastamos energia, tempo, dinheiro, saúde e tudo que temos buscando coisas que talvez, e nada mais do que talvez, sejam, de fato, da nossa mais íntima vontade. Quando teimamos assim, nos fechamos a oportunidades inesperadas, não estamos mais dispostos aos imprevistos, aos “acasos”, as surpresas, boas ou ruins ou neutras, que a “vida” nos oferece.

PARTE 2

Certa vez (ou mais de uma) escrevi acerca da sabedoria e da inteligência, de suas diferenças. Pois bem, não sou, obviamente, um sábio, fico longe disso ainda, mas entendo que toda sabedoria é quase incomunicável.

Temos capacidade de comunicar conhecimentos, ainda que de maneira parcial, pois esbarramos, primeiramente, na barreira das palavras/comunicação e, depois, na da compreensão/idiossincrasia alheia.

Pois bem, digamos que comunicamos da forma mais articulada possível um conhecimento essencial para outra pessoa. Se ela não viveu aquilo que tentamos comunicar, não importa quão boa possa ser sua capacidade cognitiva, ela não terá um conhecimento total da experiência, perderá a essência num labirinto de imaginados “talvezes” e “porvires”.

O conhecimento total de uma ideia pode ser, quem sabe, chamado de sabedoria.

Um Buda não lhe faria conhecer o Nirvana apenas comunicando os métodos, sensações e aparências da experiência.

Palavras não podem ser cheiradas, não têm cor, não pesam, não tem arestas nem sabor. Palavras não possuem sabedoria, apenas carregam conhecimento.

A sabedoria nunca foi encontrada aqui, nunca será encontrada, embora aqui esteja contida. Cabe a nós apenas pegar essas palavras, transformá-las em conhecimento, amadurecê-las e fazer delas sabedoria.

Urgente, pois que vejo um mundo de pessoas transbordando de ignorância.

“Veio-lhe à memória que perante Kamala gabara-se de saber realizar três coisas, de dominar três artes, nobres, insuperáveis: jejuar, esperar e pensar. Isso representava tudo que então possuía. Servira-lhe de esteio sólido. Dera-lhe força e poder. Nos anos duros, laboriosos, de sua juventude, Sidarta assimilara essas três artes, só elas. Mas depois as perdera. A essa altura nenhuma delas pertencia-lhe: nem a arte de jejuar, nem a de esperar nem a de pensar.” (Sidarta – Hermnann Hesse)

Esse é um trecho do livro Sidarta do autor alemão Hermann Hesse. O personagem Sidarta era, quando novo um brâmane, estudioso, aplicado e único na inteligência e espiritualidade, porém, insatisfeito com o que a erudição lhe dava, ou melhor, com o que ela não lhe dava, pois seu coração continuava sedento, nele ainda morava um vazio opressor, Sidarta foi ter, então, com os samanas, monges peregrinos.

Sidarta já era um rapaz quando se juntou aos samanas, deles aprendeu muitos truques, meditações, habilidades e, com eles, obteve inúmeros transes e insights; contudo, o jovem Sidarta continuava sedento e vazio.

Gotama, o Buda da história, é encontrado por Sidarta quando este decide deixar os samanas. Sidarta conversa brevemente com o Buda e entende que, apesar da doutrina de Gotama ser perfeita, ele não deve seguir doutrina alguma, pois que sua maior busca é a si mesmo.

É nessa busca incessante que Sidarta, de certa forma, se perde pelas vilanias do jogo, da avareza, do dinheiro e do sansara. Assim, no trecho citado acima, o já não tão novo Sidarta, agora beirando os 40 anos, resolve se desfazer das riquezas acumuladas nos “anos de desvio”, sentindo profundo asco de si mesmo.

Numa epifania, percebe que, de algum jeito, estava aprendendo seu caminho, ali entende que já não era mais o Sidarta do passado, mas ainda era Sidarta, reconhecia-se não sendo ele mesmo.

A rápida compreensão de que já não sabia mais as principais artes que o constituíam o faz, de certa forma, sentir-se bem. Aí entra a história toda: a mudança.

Somos assim, nossa vida passa enquanto reclamamos, enquanto cansamos, enquanto brigamos com coisas que não podemos mudar. Nesse emaranhado de emoções conturbadas, perturbadas, nessa entropia que vai aumentando em nossa mente, esquecemos de aprender, de observar, de pensar.

Eu também soube, um dia, jejuar (não tanto quanto o personagem), soube esperar e soube pensar. Hoje não domino mais essas artes.

Aprendemos e desaprendemos tantas coisas. Não me refiro apenas às matérias do colégio que nunca mais usamos, quero me referir ao jeito que fomos. Muitos de nós aprenderam a ser rápidos e responsáveis, mas desaprendemos a calma e o relaxamento. Criamos vínculos com coisas desnecessárias e não sabemos mais cortar essas raízes; desvinculamo-nos de coisas boas e nos importamos demais.

Logo depois, Sidarta “escuta” o rio, entende que, como o rio – que não tem passado nem futuro, pois está na sua fonte, na sua foz, no estreito, na balsa, nas cataratas, e tudo no único momento presente -, nós também somos um único ser, com sombras do passado e do futuro, somos o ido e o porvir, porém, o somos somente agora.

Eu já não sei jejuar, nem esperar, tampouco sei pensar como antes. Agora, espero que a vida me ensine a “escutar” o rio, entender da roda da vida e das ilusões do mundo das configurações.

Pois bem, poucos estão a par do causo que se sucedeu no início do ano quando fui fazer minha mudança, do término do meu contrato com o antigo apartamento, das multas pagas (que não existiam) apenas para não arrecadar estresse e tempo perdido, dos inconvenientes, das burocracias e falta de vontade (para não dizer má-vontade e mau-caráter) dos corretores.

Não entrarei em detalhes acerca disto, tampouco vou revelar o nome da imobiliária que, por falta de bons modos, fez de tudo para arrecadar um dinheiro a mais. Ah, se um João-de-barro fosse indigno assim com sua própria moradia…

Enfim, o que venho lhes contar é que, dia desses (e não foi a primeira vez) estava caminhando pela rua e cruzei com o dito corretor imobiliário/dono da imobiliária; fiz-me pronto para dar um “oi”, fazer uma certa ironia quando este me olhasse e me cumprimentasse; porém, qual não foi minha surpresa ao reparar que, nervosamente, o senhor (pois passa, certamente, dos 50 anos, o que torna a situação mais cômica para o meu lado e mais triste e mendicante para o lado dele) desviou o olhar, procurou alguma coisa no chão enquanto caminhava, tateava em sua consciência procurando uma lanterna, uma vela qualquer que lhe ajudasse a procurar aquela dignidade que, ele ainda não entendeu, está perdida.

Fiquei pensando em como o ser humano trai a si mesmo constantemente. Obviamente, raras são as vezes em que nos traímos diante dos outros de forma tão clara, aprendemos, com o tempo a ser dissimulados (uns mais, outros menos).

O problema é que o homem comum (esse como você e eu, seu pai, seus amigos e quase todas as pessoas que você conhece) não sabe o que se passa em seu inconsciente, não sabe se perceber como indivíduo, dotado de personalidade, características particulares e emoções únicas.

As emoções constituem matéria de difícil entendimento, mais complicadas ainda para auto-compreensão. Poucos são os que sabem de forma satisfatória (o que não quer dizer, nem de longe, completa) o que se passa em seu espírito, o que são e por que assim são essas emoções, e os poucos que podem dizer que entendem um tanto sobre si mesmos ficam mais escassos ainda quando se lhes pergunta se eles conseguem ter um controle sobre isso.

Não é á toa que o amor é algo tão forte, que a raiva também o seja, são emoções primitivas do homem, estão demasiadamente arraigadas em nossa alma para que sejam, simplesmente, sobrepujadas, ludibriadas ou coisa que valha. Por isso, muitas vezes, pessoas são pegas nos detalhes, nos atos falhos, em pequenos erros ou descuidos que fazem com que verdade graves e perigosas sejam trazidas à tona.

Nós, pessoas normais – homens, não sobre-homens de Nietzsche -, não nos dominamos, não escondemos tudo, não sabemos tudo de nós mesmos e não podemos encarar os olhos de algo que nos traz temor e vergonha.

Jamais poderíamos olhar nos olhos de quem nos revelou a perda da própria dignidade.

Continuando as tradicionais análises mundo-humano/mundo-animal, ontem tive mais um insight nem um pouco brilhante sobre nossa possibilidade de mudar nosso destino.

Estava terminando minha corrida sábado à tarde quando começou a ventar bastante. Nessa ventania que se iniciava e prenunciava temporal vi folhas e flores voando, nuvens fechando o céu que, pouco tempo atrás, era claro e, o que me chamou atenção, um mosquito sendo simplesmente arrastado pelo vento, sem possibilidade nenhuma de se defender daquela força que ultrapassava em muito sua capacidade de resistência.

Um vento forte varre um mosquito para longe. Um vento muito forte pode destruir casas e, infelizmente, vidas.

A natureza é espetacularmente devastadora.

Agora, quero ir além da força da natureza, não quero falar das vezes que ela, em toda sua força, arrasta tudo para longe, quero pensar sobre as sutilezas que nos cercam sem que nos demos conta, aquelas que vão nos moldando, nos direcionando, pouco a pouco, por caminhos que, se formos um pouco deterministas, podemos chamar de “mão única”.

Quando assisti ao filme Mr. Nobody fiquei maravilhado com a hiperbólica cena em que uma borboleta voa, o vento de suas asas move algumas folhas formando um vento mais forte em um bosque, desse bosque uma folha seca se desprende e voa até a calçada fazendo um homem cair e ser ajudado por uma mulher que passava por ali. Resumo da ópera: os dois se casam e têm um filho.

Talvez nossa vida seja assim, decidida fatalmente não em momentos únicos, mas em eventos extraordinariamente exclusivos e fora do nosso controle. E se não tivéssemos caído de skate e quebrado a perna aos doze anos de idade? E se tivéssemos ganhado aquele campeonato? E se não tivéssemos pegado exame naquela matéria? Se tivéssemos passado no vestibular? E se tivéssemos amado mais? Ou melhor: e se tivéssemos amado melhor?

Não podemos prever uma falha na rampa nem um jogador excepcional no time alheio. Não sabemos as questões que cairão na prova nem no vestibular. Não podemos, até onde sei, controlar de forma satisfatória nossas emoções, as nuances que envolvem as idas e vindas dos nossos corações se escondem no espírito, no inconsciente, e seus caminhos são muito mais complexos do que um tapa do pai ou um mimo da vó. Talvez ter olhado cinco minutos a mais para um pôr-do-sol bonito tenha nos feito ter pensamentos espessos, densos, que nos fizeram mudar completamente nosso comportamento emocional.

A vida não pode ser calculada.

Em outra cena do mesmo filme, o personagem recebe um bilhete com o telefone da mulher que amava escrito a caneta. Porém, naquele instante, uma chuva torrencial repentina faz com que um pingo caia bem na tinta recém colocada no papel, e o telefone se apaga, e essa chuva foi ocasionada por um, no caso do filme, brasileiro que matou o trabalho e esqueceu um ovo cozinhando na sua cozinha, o vapor fez com que, no outro hemisfério, acontecesse tal temporal.

Será que, agora mesmo, nossa vida não está sendo determinada por algo que vai muito além da nossa capacidade cognitiva? E será que átomos, ondas eletromagnéticas ou a mais nova famosa matéria-escura não estão, igualmente, interferindo incessantemente nas nossas “escolhas”? Será que o homem vai cruzar a corda-bamba que para o lado do macaco ou do Übermensch?

Muitas vezes assistimos vídeos “engraçadinhos” de animais, cachorrinhos brincando, caindo, gatos errando o pulo, trapalhadas de bichos selvagens, caça e predador, enfim, são inúmeros os tipos e teores de vídeos sobre o comportamento animal.

Sempre que assisto a esses animais se relacionando entre si, com o mundo, com suas próprias patas e rabos, penso em como é interessante a forma como se comportam, do quão privados de uma consciência eles são, agindo sempre de forma instintiva, com suas capacidades limitadas, comparados a nós, seres humanos.

Acima de tudo, penso que somos iguais.

Penso ser uma estupidez gigantesca acreditar-mo-nos tão cheios de consciência, capacidades, possibilidades e superioridade.

Não precisamos ir longe para percebermos o quão bestiais ainda somos.

Não precisamos pisar no solo sujo dos homicidas, dos enganadores, dos preguiçosos ou dos drogados. Temos exemplos da nossa, ainda, precária capacidade racional e/ou emocional em diversas ocasiões do dia-a-dia.

Acredito que, por exemplo, com um ente querido em um hospital a milhares de quilômetros de você, mesmo sabendo que não há nada que você possa fazer a não ser esperar notícias dadas pelo médico, você dificilmente conseguiria redigir uma simples mensagem de 140 caracteres. Suas habilidades motoras ficariam prejudicadas, seus pensamentos muito confusos e você, em questão de segundos, seria um animal obedecendo a instintos não muito mais evoluídos que os do seu cachorro de estimação.

Se uma arma estiver apontada para sua cabeça, sou levado a acreditar que você, homem, dificilmente conseguiria mijar dentro de uma privada; ou você, mulher, dificilmente saberia passar batom sem errar muito.

Ora, temos algumas opções quando nos analisamos, no que tange à racionalidade. Podemos buscar controle, conhecimento e sabedoria. Buda, certamente, foi um mestre em técnicas de controle, isso é muito explorado no mundo esotérico, bem se sabe, mas conhecimento e sabedoria não advém apenas do exercício de controle mental e corporal, é necessário estudo e experiência, vivência e contemplação do que se pode compreender dessa nossa vida, muitas vezes, parca e automática.

Podemos, também, nos aceitarmos como animais igualmente limitados, com algumas coisas especiais como a dupla polegar-indicador ou a capacidade de criar algoritmos que fazem programas de computador, mas jamais seremos deuses, donos, por completo, de nossas ideias, dos nossos sentimentos e emoções e, assim, curvar-nos diante do grande mistério que é a vida e pensar, lá no cantinho da nossa psique: alguém está nos assistindo e está dando risada e achando isso tudo muito engraçado, ou está com pena.

Se o Olho que Tudo Vê existe, acho que ele deve estar meio fechado, assim, como se desse risada.



Acho incrível a fascinação que as estrelas me causam.

Lembro que desde criança gostava de ficar muito tempo deitado, ao ar livre, olhando o céu da noite, a lua e as estrelas, sem uma causa aparente, sentia uma atração por isso, uma sensação boa, de paz, calma, sossego e harmonia.

Inicialmente, havia algo puramente místico nisso, como se nesse simples ato de observação e, por que não, integração, eu estivesse transcendendo o que sou, passando a uma espécie de outro nível de consciência, e é um absurdo perceber, agora, que eu fazia isso nos idos dos meus treze anos, talvez até menos.

Com o tempo as coisas foram mudando, meu interesse por astronomia cresceu, bem como pela física. Aos poucos fui entendendo o funcionamento de algumas coisas sobre esses astros, a ideia de que aquilo era uma assinatura divina foi dando espaço, ou melhor, coabitando, vivendo em simultaneidade harmônica com o entendimento de que eram luzes, fótons, átomos, ondas, energias e milhares de coisas puramente físicas que, depois de muito tempo, chegavam a Terra com essas informações. A luz hipnótica era tão comum quanto o sol, diferindo (simploriamente) apenas pelo fato de demorar um tempo maior para chegar até nós. Aquela velha história, a luz que vemos de uma estrela hoje pode ter saído dela há mais de dez anos; pode ser que estejamos vendo somente um fantasma, pois não se descarta a hipótese de que esse astro possa ter morrido nesse meio tempo.

Ainda assim, a noite e suas estrelas conserva sua poesia eterna, misteriosa e perfeita. Se não me engano, foi em um livro do Dawkins que li uma vez que a física não estragaria a poesia, a beleza dos fenômenos, apenas daria um novo sentido, e eu devo complementar: um sentido mais profundo e intrigante, portanto, mais poético.

Acho que essa questão astronômica continua tendo seu peso esmagadoramente introspectivo e ensurdecedoramente transcendente porque, mesmo inconscientemente, sabemos que aquilo faz parte da nossa história, da história do universo inteiro. Um dia fomos apenas átomos, pó, carbono ou nem isso, uma energia amorfa e desarmônica, ou, colocando isso de uma forma mais bonitinha: poeira cósmica.

Somos filhos de um mesmo evento.

Somos irmãos em matéria e energia.

Saímos da mesma mãe e do mesmo pai, e podemos chamá-los Cosmos.

Talvez seja isso que nos deixe perplexos diante da insustentável infinitude da noite, o fato de ela tentar nos contar, diariamente, que somos fruto de uma coisa só.

Talvez seja por isso que ficaremos eternamente impressionados com a imensidão do universo, precisamos entender, trazer do inconsciente ao consciente a ideia, ou o fato, de que somos irmãos de Éons atrás.

Também, talvez o universo se expanda conforme a nossa ignorância, a nossa prepotência e a nossa arrogância: antes éramos um condensado único, esse deve ter sido nosso auge, depois disso viramos matéria e fomos nos distanciando, abrindo, cada vez mais, espaço para um vazio que agride nossa alma.

Hoje, há um imenso vazio, e ele pode ser chamado de estupidez humana.

Hoje comprei um pacote de folhas de ofício. Minha necessidade de escrever há dias vem se arrastando e minha cabeça tem resistido a estas teclas que uso no momento. Teimei…teimei, então resolvi tentar à moda antiga: papel e caneta.

Sentei numa mesa, na frente do Café & Afins, em Balneário Camboriú, coloquei as folhas na minha frente, peguei a caneta na mão e esperei, talvez uns cinco minutos e pronto, uma história começou a criar forma, algo que não tinha me passado pela cabeça ainda, tenho quase certeza de que não foi uma das milhares ideias que me vêm e vão sem que eu anote ou escreva logo.

Tá, não vou contar nada por enquanto, vou deixar que o enredo tome forma mais clara. O importante, aliás, o interessante é observar o processo de construção na forma manual. É irrefutável: escrever com papel e caneta exige (ou simplesmente confere) uma forma de criação um tanto diferente, está-se consciente dos erros, eles ficam gravados como na vida real, não podem ser apagados por um backspace ou um delete, assim, eles não são esquecidos, ou se são, sempre se pode voltar e lembrar onde, como e porque ele aconteceu.

Quando se escreve em papel uma história as ideias fluem de uma forma diferente, elas são construídas com cuidado, porém, subjetivas, espera-se reler alguns pedaços para encontrar o sentido claro do que foi escrito, apoderar-se da acepção contida nas entrelinhas e continuar.

A vida é algo assim. Uma imensa folha branca na sua frente, um monte delas, aliás; você olha para ela com um certo receio, não sabe bem como começar, como grafar a primeira letra, aliás, não se sabe bem nem com que palavra se começa cada capítulo, mas assim mesmo se vai escrevendo, pouco a pouco, um trabalho de formiga, com paciência e, geralmente, sem muita sapiência, inicialmente.

Com muito cuidado e atenção as palavras, além de mais coesas e sensatas, podem, outrossim, principiar a indicar uma certa direção. Você erra, risca, rasura, mas a caneta não pode ser apagadas, não sem deixar severas marcas. Assim mesmo é com a vida, porém, você não tem permissão para amassar a folha e jogar fora, isso não.

Acredito que, se a partir de hoje, você tentar prestar atenção às palavras que tem escrito, logo começará a compreender melhor o rumo da história, logo perceberá como os personagens interagem, e poderá, talvez até, modelar de forma mais sábia esse roteiro.

E não se preocupe, lapsos de criatividade acontecem, é só esperar com calma.

Engraçado, o texto que escrevi ano passado no Descompassado sobre fetiche por pés sempre me rendeu muita trollagem, xingamentos e, no entanto, por muito tempo foi meu texto mais lido.

Contudo, o último comentário que fizeram sobre ele realmente me fez pensar um pouco, e me sinto obrigado a dizer que já não sustento mais a mesma opinião pueril daquela forma que fiz no texto. Quer dizer, pés femininos continuam sendo irrelevantes pra mim, prefiro olhos, bocas, seios e pernas, mas é aquela história, cada um com seu cada qual, não acho mais o absurdo que achava gostar tanto de pés.

Encarem isso como uma retratação humilde.

E introspectiva.

Introspectiva. No mesmo comentário, o leitor fala que “sempre gostou dos meus textos” mas aquele era ridículo e estragava muito do que eu já tinha feito. Exato! Reitero, não deveríamos carregar para sempre o estigma de palavras ditas há tempos, por isso digo que aquela opinião já se foi, não é mais minha nem eu sou dela, simples assim.

(Leia: http://descompassado.com/o-peso-do-passado/)

É interessante o quanto uma nota errada pode desconstruir toda melodia, tirar tudo do ritmo e do tom. Posso ter escrito cem textos bons (e não to dizendo que fiz isso), mas basta ter um ruim nestes tantos (pior ainda se esse ruim for justamente o único lido) para que todo o empenho, talento ou sei lá o que, sejam afogados numa privada de um banheiro de beira de estrada, assim, sem dignidade nenhuma.

Falando em dignidade, temos uma peculiaridade nesse nosso sistema cultural muito diferente do que dizemos ser bonito e bom. Retratar-se em público, mudar de opinião (não superficialmente), investigar-se e se descobrir diferente do que era há um, dois, dez anos atrás parece uma heresia, um pecado; como se o homem que pedisse desculpas ou se arrependesse perdesse toda a sua virilidade no mesmo instante.

Estamos cercados de exemplos de orgulho, de soberba, de pessoas que se vangloriam por sua teimosia insensata, a que chamam de caráter e persistência. Não, seguir burro não é ter caráter e persistência.

A única fidelidade que se deve ter é a si mesmo, todo o resto é teimosia descartável.

E, afinal, pés não podem ser tão ruins assim, não é? Deve ter sido algum trauma na minha psique sendo exorcizado de maneira indecorosa naquele texto, algum psicólogo deve saber explicar. Mas enquanto não me explicam, fica aqui meu retratamento para com os que se sentiram ofendidos e para os pés, coitados, que, como diria o ratinho do Castelo Rá-tim-bum, nos agüentam o dia inteiro.

Hoje tive vontade de comer lentilha. Tá, e daí?

Não, não foi um desejo por lentilha assim, simples e despretensioso, foi um desejo impregnado de um saudosismo quase infundado. Eu tive vontade de comer lentilha de ano novo, porque ela representa na minha vida, depois de tantas repetições, um momento estranho com a minha família, um momento em que todos acabam sendo mais “flor da pele”, tiram um pouquinho o coração do peito e mostram que ele tem lágrimas escondidas, acumuladas, que ele é de manteiga e que tudo pode ser tão maravilhosamente triste, ainda assim, num paradoxo fabuloso, belo e alegre.

Eu sempre tive pavor de ano novo e natal, dessas festas de fim de ano, cheias de gente, comida e risadas… parecia que eu nunca fora feito para isso.

Desde criança eu passava a tarde fora de casa, não participava dos preparativos, à noite ficava no quarto lendo, se possível com a luz apagada, iluminado apenas por uma luminária ao lado da cama. Socializava com o resto do pessoal apenas quando estritamente necessário, ou seja, momentos antes da janta e o mínimo depois.

Amo minha família, adoro estar com eles, mas é que pra mim esse negócio de natal e ano novo nunca fez muito sentido, só depois de um tempo passou a ter o significado de festa e feriado, nada além disso, pra mim (leia-se bebedeira, risadas e ressaca).

Fiquei sem entender bem porque senti esse desejo de lentilha, essa vontade de ano novo, porque a sensação que me veio não foi a de querer esse ano novo de hoje, com muita champagne, vodka e whisky, mas sim aquele da luminária, dos livros do Paulo Coelho, de passar a tarde jogando tênis e à noite, sem álcool nem internet, dormir.

Não quero ser precipitado, mas acho que eu fui muito mais maduro quando era criança e pré-adolescente. Eu não vivia em busca de prazer e risos, tudo bem que eu não era muito expansivo, era um tanto tímido, contudo, eu estava muito mais próximo do Princípio de Realidade.

Tudo muda com o tempo, nos tornamos homens e mulheres mais funcionais, dinâmicos, no entanto, pessoas mais pesadas, mais viscosas, vamos escorrendo pela vida e nos apegando a coisas, sentimentos e sensações e acabamos esquecendo como é ser livre, de verdade, como uma criança.

Na verdade, para tornar a ser livre, apenas recuperando a inocência, por isso a ingenuidade e a falta de memória pode até ser algo bom.

Penso que esse desejo de lentilha foi além de uma vontade de ano novo, passou pelos campos da adolescência, ficou olhando pra liberdade pintada em algum retrato por aí e sentindo falta daquela inocente liberdade ou livre inocência.

Fluidos, de uma maneira geral, podem ser identificados como gases e líquidos, a maioria de vocês deve lembrar disso e de alguns conceitos que serão apresentados no texto, são conceitos introduzidos no ensino médio e, para alguns, complementados e aprofundados no ensino superior.

Pois bem, os fluidos têm uma propriedade chamada Viscosidade (dinâmica ou cinemática). Viscosidade pode ser facilmente visualizada quando citamos dois exemplos: água escorrendo e mel escorrendo. Qual o mais viscoso? Obviamente o mel, né?

O mel é, sim, mais viscoso, isso quer dizer que ele tem resistência interna para fluir maior que a da água. O atrito que existe dentro da estrutura do próprio fluido é determinante disso, ou seja, quanto maior o atrito interno maior a viscosidade do fluido.

Essa propriedade de viscosidade é influenciada pelas interações intermoleculares do fluido, e essas, por sua vez, são diretamente influenciadas pela temperatura. Fica mais fácil de entender usando exemplo: se você pegar o mesmo mel e aquecer, ele vai escorrer muito mais facilmente, ou seja, maior a temperatura menor a viscosidade.

Tá bom, Christian, vai ficar dando aulinha de fluidos agora? Não, calma aí que a viagem tá chegando.

Nossos pensamentos fluem, costumamos dizer, mas o que faz com que, de tempos em tempos, nos sintamos mais ou menos criativos? Mais ou menos inteligentes e atentos?

As ideias, por vezes, parecem escorrer amargamente devagar em nossa mente, parecem grudar em cada sinapse, em cada neurônio, e vão tão lentamente que ficamos inaptos ao desenvolvimento intelectual satisfatório (sim, tenho me sentido assim, por isso do texto).

Quando os pensamentos demoram a escoar por nosso sistema nervoso, ficamos apáticos cerebralmente, algo assim, não entendemos as coisas, nos faltam insights, nos falta luz nas ideias, clareza em tudo.

Seria, essa viscosidade, uma conseqüência de alguma frieza dentro de nós? Quero dizer, como se baixássemos a “temperatura” de algo dentro do nosso ser, e isso trouxesse o infeliz resultado da diminuição do rendimento intelectual?

Ou então, sendo mais atual, poderíamos traduzir os vários tipos e níveis de estresse como o “atrito interno” do nosso fluido de pensamentos, e assim, nossas ideias ficariam mais pegajosas, nojentas, pesadas et Cetera?

É fato, não se pode negar, o estresse (não aquele que chamam atualmente de “estresse saudável”) compromete nossas faculdades mentais, físicas e espirituais, tudo fica distante e barulhento, nos tornamos barulhentos e caóticos de dentro pra fora, ficamos viscosos.

Porém, o que fazer para consertar esse escoamento que traduz nossa vida?

É sabido que exercícios físicos têm a propriedade de esquentar nosso corpo, nossas relações e nossa saúde, melhora muito o rendimento em vários níveis, em vários aspectos. Mas vamos além disso: mudar, quebrar a rotina, rir mais, ler, estudar, trabalhar diferente, ou seja, se reinventar diariamente parece modificar essa estrutura “intermolecular”, facilitando o escoamento das ideias, melhorando a fluidez dos pensamentos.

Ai ai, esse texto foi fluindo tão bem que nem parece que tenho andado meio viscoso, como sempre, vai pro ar sem revisar, o escoamento não volta atrás, desculpem-me se fui ficando desconexo, mas sabem como é, a entropia vai acontecendo e…

E acho que isso fica pra outro dia.

Mas antes: como você tem andado, viscoso como o mel ou como a água?