Era de lembranças vazias que vivia. Aquela noite ele quis dá-las de presente. Era tudo o que possuía de verdade, seus bens mais preciosos, e oferecê-las era abrir sua alma de forma que não poderia voltar atrás; era tudo que podia dar e, ainda que pensasse que aquilo, de fato, era um ato de doação, que era presenteá-la com seu âmago, atirando-se num abismo de lembranças, era ele mesmo quem se presenteava.

Aconteceu que no dia do seu aniversário eles jantaram juntos e, após a janta, sentados na sacada que dava para a rua onde, vez ou outra, um carro passava interrompendo o tom suave de confidência da conversa e a lua despontava minguando entre dois prédios altos, ele lhe contou coisas que permaneciam enterradas, coisas que só ousava remexer sozinho mas que, não obstante, faziam parte de suas noites de insônia, tão freqüentes quanto os dias de vento norte.

Engole isso, acalme-se, dizia de si para si, diariamente. Todos lidam com seus demônios internos. Acalme-se! Não alimente com sangue quente essas bestas!

Era do quão humano era e o quanto se sentia pequeno e impotente diante da sua alma tão universal, porém, tão alquebrada, que falava. Cada constelação era uma cicatriz no seu íntimo; as estrelas, os pontos da operação. Um sol ardia em seu peito, um sol que brilhava melancolicamente sozinho, querendo abraçar o mundo numas vezes; noutras, querendo explodir em toneladas de destruição.

- Eu tenho medo desse seu lado – ela dizia. Tenho medo de não conseguir acalmar essa fera que está em seu peito.

Ele dizia “calma, está tudo sob controle” como quem fala do papai Noel para uma criança.

Criança… via-se quando criança, era cheio de energia e alegria. Onde aconteceu o rompimento? Em que lugar foram abandonadas a inocência e a esperança?

Brincava na rua com os amigos, anos mais tarde era o amigo beberrão divertido, depois o homem ocupado, mas sempre se lembrava dessa semente vermelha que brotava na escuridão do seu ser. De todos os dias que podia lembrar de sua vida, via sempre aquela faísca insustentável nos seus olhos, como quem sabe de um segredo mas não compartilhará. Ele sabia que conhecia esse segredo, mas não podia se recordar de nada… nada.

Eram muitas vidas em uma. Queria gritar para que aquela criança que fora lhe ouvisse, ela saberia guiá-lo naquela queda acelerada através da escuridão do abismo.

Deu uma tragada no cigarro enquanto segurava a xícara de café com a outra mão.

- Eu não entendo como isso acontece, têm dias… melhor, têm horas que sinto um aperto no peito, como se um verme se alimentasse das minhas entranhas. De repente, vejo-me um réptil, uma gota, uma poeira estelar, um caçador interglacial, ou talvez uma célula dele, ou a própria causa da Glaciação Wiscosin, o que for. Por vezes, sinto-me circundando o universo, abrangendo tudo, e vejo as coisas com tanta paz e clareza; noutras, sou circundado por elétrons, uma parte tão ínfima de tudo que sinto que só posso obedecer às leis da inércia ou da gravidade.

Estou caindo. Eu sou a queda.

Freud parecia dar demasiada importância para a sexualidade, da mesma forma procediam os vedantas, os monges, os magos, os tantras et Cetera. Excedendo ou anulando, o sexo parecia ser chave para a liberdade e para o entendimento, mas ele nunca encontrara no sexo essa superconsciência; era prazer, domínio, som, cheiro e tato, ritmo e gozo, depois tudo voltava ao normal. Às vezes, pior.

Cansara de fugas, de álcool e das drogas, dos transes e das abstrações. Queria abrir os olhos para enfrentar o que era seu e ele insistia em se escapar.

A vida ia se abrindo, ia se rasgando como um véu de tecido fino, queimando e estalando como o seu cigarro. E o presente era seu, de si para si.

Ela ouvia, tentava entender aquela alma complicada, feliz por ter sido escolhida por ele para compartilhar aquilo; insegura, porém, sem saber como proceder com aquele universo que se abria no meio, recolhendo-a, permitindo sua entrada.

Ele abria ao meio seu universo como um filhote quebra a casca do ovo para sair ao mundo. Abraxas, eu sempre lembro. Tudo era pesado e lento, doloroso e quase insustentável.

- Às vezes penso que vou quebrar.

- Eu me sinto incapaz de te ajudar. O que posso fazer? Perguntava ela.

Ele respondia “nada”, sabendo que era mentira. Ela existia e lhe ouvia como quem deve ouvir a si mesmo, como quem ouve Vivaldi, e essa era a ajuda; e quebrar a casca era cair em um abismo perigoso, solitário e necessário.

- Por vezes me sinto tão universal que colapso sobre mim, um Big Crunch. Sou dois, três, muitos com a mesma intensidade que sou só um perdido entre milhões, incapaz de navegar apenas numa direção correta, à deriva, num oceano vasto demais para uma vida. Sinto que nunca realizarei minhas possibilidades.

- Dizem que quem não sabe para onde vai qualquer direção serve e…

- Ou nenhuma serve; ou, ainda, não tenho direção, navego em um círculo eternamente perfeito, olhando sempre para as mesmas paisagens que as estações se encarregam de mudar as sombras, criando a ilusão de que realmente estou mudando mas…

- Mas na verdade não está, não é mesmo?

- Acho que no fundo nunca mudei, de verdade. Creio, aliás, que à poucos de nós é permitida a mudança.

- Como não mudou?!

- Sim. Essas mudanças aparentes já são parte de mim, sinto como se estivessem guardadas em algum lugar, esperando, prontas para assumir o controle do que sou.

- Muitas vidas em uma… você me parece Fernando Pessoa.

Muitas vidas em uma… às vezes ele sentia que todas essas vidas se abraçavam e se atiravam com ele naquele abismo. Nada havia à frente, ou, talvez, apenas não enxergasse um fim próximo, prestes a lhe bater no rosto com uma força descomunal.

Muitas vidas em uma… como pode? Tudo parecia uma série de sonhos, ora concatenados com perfeição, ora revelando vacâncias terríveis, lapsos assustadores. Mas não eram sonhos, pois dormir era mais quieto.

Tinha as mãos amarradas para si, enxergava tudo ao seu redor, mas não lhe era permitido ter controle sobre sua alma. O Atman, ele acreditou, o Inner Self, o SAG, o Daeimonos, o que for, era aquilo que deveria governá-lo; cada ação, cada gesto, cada pensamento, cada emoção… tudo era controlado por algo que não compreendia, e ia para o diabo o livre arbítrio.

- Por que o mundo é assim? – Perguntou ele, depois de um tempo em silêncio enquanto soprava a fumaça do cigarro que terminava. – Por que somos assim?

- Se existe uma razão nisso tudo, talvez o melhor mesmo seja que a desconheçamos.

É sob esse céu azul, em tapetes bem cuidados, que o crime acontece.

A esta altura do campeonato quase todos vocês já devem ter ouvido o rap do Tonho Crocco chamado Gangue da Matriz (que você pode ouvir no vídeo postado no final do texto), que cita, de forma muito inteligente e não-ofensiva o nome dos 36 deputados do estado do Rio Grande do Sul que votaram a favor do próprio aumento salarial em uma quantia pouco inocente de 73%.

Aliás, de inocência esses deputados do nosso querido estado gaúcho não têm nada.

Não é de hoje que vemos políticos enriquecendo às custas dos cofres públicos alimentados pelo dinheiro que eu e você pagamos em impostos em cada pequena mercadoria que adquirimos.

Ladrões, eu digo, porque não sou tão polido quanto o Tonho Crocco.

Tonho está sendo processado pela música supracitada, mostrando o quanto nossa liberdade de expressão ainda é limitada. Pisemos, pois, nos calos desses senhores deputados, desses e de outros senhores possuidores de riquezas e honrarias que muito me causam dúvidas de suas procedências, se lícitas ou merecidas…enfim, pisemos nos calos desses “poderosos” para vermos o quanto nossa liberdade é frágil, pois esses não se recusam em usar os meios mais perversos para tirar da frente quem lhes é contra, ou melhor, quem lhes é verdadeiro.

Uma mentira sustentada por várias pessoas acaba se tornando uma verdade, infelizmente, e um furto (pois é assim que eu classifico esse aumento) praticado por vários deputados acaba sendo aceito em uma dolorida e ignorante resignação.

Esses senhores não possuem vergonha, não possuem escrúpulos, são nossos Luís XIV, são nossas condessas Báthory melindradas na violência física.

Existe algo de muito errado nessa câmara destra do Congresso Nacional (obviamente existe algo de muito errado em todo esse congresso), sem excusas esses senhores ímprobos se movem e movem quantias absurdas de dinheiro para lá e para cá, montando seus patrimônios particulares sob nossos olhos e nada lhes acontece, nada lhes é imputado.

No entanto, quando alguém lhes ergue a voz dizendo “isto está errado”, essa voz é logo caçada, presa, enjaulada em grades de censura e “justiça”, e então esses senhores nos dizem “essas vozes nada provam, são as vozes de caluniadores, de desocupados amorais”.

Senhores que sorriem e mentem, senhores que com as mãos nos bolsos seguram o próprio dinheiro e, misteriosamente, também roubam o nosso instantaneamente. Senhores de ternos novos, de barba bem cortada e de perfumes importados acabam fedendo a ganância e falsidade. Inclusive esses que viveram uma vida correta, esperando apenas o momento certo de mostrar o caráter fraco e ordinário que possui, esses que moram tão perto que você chegou a pensar que não seriam capazes de rir da sua cara enquanto metiam a mão no seu bolso.

Ladrões, eu grito, porque não sou tão polido quanto o Tonho Crocco.

Esse é o terceiro vídeo da Série Sagan que eu, fortemente, recomendo que assistam todos.
Esse, em especial, inspirou/revoltou o texto a seguir.

Olhando para o planeta Terra, esse planeta que habitamos de forma inconseqüente, irresponsável e parasitária, olhando para ele, um ponto azul perdido num Universo infinitamente grande… nada acontece olhando de longe, em verdade, o que acontece é praticamente insignificante para o Universo.

Somos partículas infinitesimais de poeira sobre a superfície de um grão de poeira um pouco maior. Somos ácaros.

É uma arrogância exorbitante pensarmo-nos seres especiais nisso tudo. É, além de arrogante, estúpido pensar, por um momento sequer, que religiões, ideias, conceitos, opções sexuais, fronteiras nacionais ou qualquer outro motivo ou valor ou ideal tão transitório possa ser o único, o verdadeiro. Aquele que diz “eu tenho orgulho de ser assim, pois assim é o certo”, aquele que grita sua verdade (sua e somente sua), que levanta suas armas com outras centenas de milhares de pessoas que pensam estar no mesmo barco (pois cada um está sozinho no seu, porém, no mesmo oceano), é o maior arrogante, o maior estúpido, pois ele mata por um ideal inconsistente.

Aquele que pode se transformar num assassino ou agressor apenas para defender seu ponto de vista, defender sua bandeira, seja ela colorida, preta e branca ou a cor que for, está errado, ainda que nesse jogo não exista, de fato, tal coisa de estar totalmente errado.

“O Homem, em sua arrogância, pensa de si mesmo uma grande obra, merecedora da intervenção de uma divindade.” (Darwin)

O que te faz pensar que suas opções são melhores que as do outro? Por que pensas que tua causa é a mais justa e, por isso, um deus qualquer deve intervir e te apoiar e te permitir sobrepujar toda e qualquer pessoa ou coisa que esteja em seu caminho? Como chegaste a esse ponto?

Nós falhamos em compreender nosso universo.

Nós não nascemos prontos. Somos filhos de bilhões de anos de evolução, somos átomos, pó de estrela, carbono e energia, somos sinapses e, quem sabe, num outro instante, somos nada.

Não podemos dominar o Universo, não podemos domar deus (se ele existe) para que satisfaça nossos, indubitavelmente egoístas, desejos, não podemos muitas coisas pois somos limitados no que fazemos e no que compreendemos. Porém, podemos sim, esforçarmo-nos, de maneira tépida, calma e lenta mas consistente, para que nosso planetinha azul, perdido nesse infinito de escuridão e “vazios”, seja um lugar melhor.

Não pense que um deus qualquer vai te salvar quando tu ergueres as mãos para o céu pedindo perdão; tampouco seres de outro planeta (se existirem) virão te salvar desse caos, pois tu és merecedor.

Não! Não existem milagres!

Podemos ser filhos de um átomo em especial, o primeiro a ter sofrido uma mutação de sucesso, e ele foi nosso deus, e se for assim, ele não irá nos salvar novamente. Estamos sozinhos, abandonados à própria sorte, e já está mais do que na hora de limpar a nossa casa.

Olhando assim, de longe, também não parece tão suja. Mas daqui de dentro, essas diferenças que não sabemos suportar nos fazem imundos.

Assim te vais, meio sem alma,

Nesse monólogo ensurdecedor

Gritas às paredes desta casa vazia,

Ecoas maldições no teu íntimo oco.

Pensas nas almas e nos átomos,

Meditas sobre o amor e o universo,

E assim te esgotas, em gotas amargas.

Lentamente, sem pressa nenhuma,

Preenches teu corpo nesse escuro ocaso,

Tão pretérito quanto tua vida esquecida,

Tão valioso quanto tua liberdade fria.

Assim te acabas, gota por gota,

Meio sem alma – histeria calma -,

E quando cessas tuas blasfêmias altas,

Afogado no cansaço desse discurso,

Acabas por dormir nesse chão frio

Que ainda vibra gritos de casa vazia.

“- Quando alguém procura muito — explicou Sidarta — pode facilmente acontecer que seus olhos se concentrem exclusivamente no objeto procurado e que ele fique incapaz de achar o que quer que seja, tornando-se inacessível a tudo e a qualquer coisa porque sempre só pensa naquele objeto, e porque tem uma meta, que o obceca inteiramente. Procurar significa: ter uma

meta, Mas achar significa: estar livre, abrir-se a tudo, não ter meta alguma. Pode ser que tu, ó venerável, sejas realmente um buscador, já que, no afã de te aproximares da tua meta, não

enxergas certas coisas que se encontram bem perto dos teus olhos.

(…)

- Olha, meu querido Govinda, entre as idéias que se me descortinaram encontra-se esta: A sabedoria não pode ser comunicada. A sabedoria que um sábio quiser transmitir sempre cheirará

a tolice.

— Estás brincando? — perguntou Govinda.

— Não brinco, não. Digo apenas o que percebi. Os conhecimentos podem ser transmitidos, mas nunca a sabedoria. Podemos achá-la; podemos vivê-la; podemos consentir em que ela nos norteie; podemos fazer milagres através dela. Mas não nos é dado pronunciá-la e ensiná-la.” (Sidarta – Hermann Hesse)

Senta que lá vem história.

PARTE 1

Esse diálogo, cortado muito pela metade, está nos últimos capítulos do livro Sidarta do Hermann Hesse. Sidarta explica a Govinda, com muito bom gosto, do que se sucede quando um homem procura demasiadamente algo, quando se torna cego, fanático, e, assim, simplesmente se fecha ao que lhe está em volta.

Pode parecer bastante auto-ajuda, mas na verdade, acho que é muito mais pra psicologia isso. Nós não somos capazes de captar muitas informações, ao menos não tantas quanto gostaríamos de ser capazes.

Por exemplo, memorize cinco palavras e as procure numa lista gigantesca de outras palavras. Infelizmente, você notara que estará propenso a dar mais atenção a uma ou outra palavra como principal nessa busca e só depois de encontrá-la que você irá adiante, dando mais ênfase à outra.

Não somos tão multitarefa assim, creio que não rodamos num processador core 2 duo.

Um atleta não fica pensando em cada jogada que vai fazer com uma precisão milimétrica, ele não fecha os olhos para o que há em volta no campo para poder fazer um único drible que, provavelmente, não terá a oportunidade de conseguir. Não, um jogador está aberto e atento às oportunidades singulares e temporais que a situação lhe propicia, e assim, esquecendo de uma lógica, apenas encontrando uma maneira de realizar o feito, ele vai lá e faz.

Nossa vida deveria ser mais assim (ao menos no que diz respeito ao âmbito psicológico ou espiritual ou anímico ou como preferir). Gastamos energia, tempo, dinheiro, saúde e tudo que temos buscando coisas que talvez, e nada mais do que talvez, sejam, de fato, da nossa mais íntima vontade. Quando teimamos assim, nos fechamos a oportunidades inesperadas, não estamos mais dispostos aos imprevistos, aos “acasos”, as surpresas, boas ou ruins ou neutras, que a “vida” nos oferece.

PARTE 2

Certa vez (ou mais de uma) escrevi acerca da sabedoria e da inteligência, de suas diferenças. Pois bem, não sou, obviamente, um sábio, fico longe disso ainda, mas entendo que toda sabedoria é quase incomunicável.

Temos capacidade de comunicar conhecimentos, ainda que de maneira parcial, pois esbarramos, primeiramente, na barreira das palavras/comunicação e, depois, na da compreensão/idiossincrasia alheia.

Pois bem, digamos que comunicamos da forma mais articulada possível um conhecimento essencial para outra pessoa. Se ela não viveu aquilo que tentamos comunicar, não importa quão boa possa ser sua capacidade cognitiva, ela não terá um conhecimento total da experiência, perderá a essência num labirinto de imaginados “talvezes” e “porvires”.

O conhecimento total de uma ideia pode ser, quem sabe, chamado de sabedoria.

Um Buda não lhe faria conhecer o Nirvana apenas comunicando os métodos, sensações e aparências da experiência.

Palavras não podem ser cheiradas, não têm cor, não pesam, não tem arestas nem sabor. Palavras não possuem sabedoria, apenas carregam conhecimento.

A sabedoria nunca foi encontrada aqui, nunca será encontrada, embora aqui esteja contida. Cabe a nós apenas pegar essas palavras, transformá-las em conhecimento, amadurecê-las e fazer delas sabedoria.

Urgente, pois que vejo um mundo de pessoas transbordando de ignorância.

“Veio-lhe à memória que perante Kamala gabara-se de saber realizar três coisas, de dominar três artes, nobres, insuperáveis: jejuar, esperar e pensar. Isso representava tudo que então possuía. Servira-lhe de esteio sólido. Dera-lhe força e poder. Nos anos duros, laboriosos, de sua juventude, Sidarta assimilara essas três artes, só elas. Mas depois as perdera. A essa altura nenhuma delas pertencia-lhe: nem a arte de jejuar, nem a de esperar nem a de pensar.” (Sidarta – Hermnann Hesse)

Esse é um trecho do livro Sidarta do autor alemão Hermann Hesse. O personagem Sidarta era, quando novo um brâmane, estudioso, aplicado e único na inteligência e espiritualidade, porém, insatisfeito com o que a erudição lhe dava, ou melhor, com o que ela não lhe dava, pois seu coração continuava sedento, nele ainda morava um vazio opressor, Sidarta foi ter, então, com os samanas, monges peregrinos.

Sidarta já era um rapaz quando se juntou aos samanas, deles aprendeu muitos truques, meditações, habilidades e, com eles, obteve inúmeros transes e insights; contudo, o jovem Sidarta continuava sedento e vazio.

Gotama, o Buda da história, é encontrado por Sidarta quando este decide deixar os samanas. Sidarta conversa brevemente com o Buda e entende que, apesar da doutrina de Gotama ser perfeita, ele não deve seguir doutrina alguma, pois que sua maior busca é a si mesmo.

É nessa busca incessante que Sidarta, de certa forma, se perde pelas vilanias do jogo, da avareza, do dinheiro e do sansara. Assim, no trecho citado acima, o já não tão novo Sidarta, agora beirando os 40 anos, resolve se desfazer das riquezas acumuladas nos “anos de desvio”, sentindo profundo asco de si mesmo.

Numa epifania, percebe que, de algum jeito, estava aprendendo seu caminho, ali entende que já não era mais o Sidarta do passado, mas ainda era Sidarta, reconhecia-se não sendo ele mesmo.

A rápida compreensão de que já não sabia mais as principais artes que o constituíam o faz, de certa forma, sentir-se bem. Aí entra a história toda: a mudança.

Somos assim, nossa vida passa enquanto reclamamos, enquanto cansamos, enquanto brigamos com coisas que não podemos mudar. Nesse emaranhado de emoções conturbadas, perturbadas, nessa entropia que vai aumentando em nossa mente, esquecemos de aprender, de observar, de pensar.

Eu também soube, um dia, jejuar (não tanto quanto o personagem), soube esperar e soube pensar. Hoje não domino mais essas artes.

Aprendemos e desaprendemos tantas coisas. Não me refiro apenas às matérias do colégio que nunca mais usamos, quero me referir ao jeito que fomos. Muitos de nós aprenderam a ser rápidos e responsáveis, mas desaprendemos a calma e o relaxamento. Criamos vínculos com coisas desnecessárias e não sabemos mais cortar essas raízes; desvinculamo-nos de coisas boas e nos importamos demais.

Logo depois, Sidarta “escuta” o rio, entende que, como o rio – que não tem passado nem futuro, pois está na sua fonte, na sua foz, no estreito, na balsa, nas cataratas, e tudo no único momento presente -, nós também somos um único ser, com sombras do passado e do futuro, somos o ido e o porvir, porém, o somos somente agora.

Eu já não sei jejuar, nem esperar, tampouco sei pensar como antes. Agora, espero que a vida me ensine a “escutar” o rio, entender da roda da vida e das ilusões do mundo das configurações.

Pois bem, poucos estão a par do causo que se sucedeu no início do ano quando fui fazer minha mudança, do término do meu contrato com o antigo apartamento, das multas pagas (que não existiam) apenas para não arrecadar estresse e tempo perdido, dos inconvenientes, das burocracias e falta de vontade (para não dizer má-vontade e mau-caráter) dos corretores.

Não entrarei em detalhes acerca disto, tampouco vou revelar o nome da imobiliária que, por falta de bons modos, fez de tudo para arrecadar um dinheiro a mais. Ah, se um João-de-barro fosse indigno assim com sua própria moradia…

Enfim, o que venho lhes contar é que, dia desses (e não foi a primeira vez) estava caminhando pela rua e cruzei com o dito corretor imobiliário/dono da imobiliária; fiz-me pronto para dar um “oi”, fazer uma certa ironia quando este me olhasse e me cumprimentasse; porém, qual não foi minha surpresa ao reparar que, nervosamente, o senhor (pois passa, certamente, dos 50 anos, o que torna a situação mais cômica para o meu lado e mais triste e mendicante para o lado dele) desviou o olhar, procurou alguma coisa no chão enquanto caminhava, tateava em sua consciência procurando uma lanterna, uma vela qualquer que lhe ajudasse a procurar aquela dignidade que, ele ainda não entendeu, está perdida.

Fiquei pensando em como o ser humano trai a si mesmo constantemente. Obviamente, raras são as vezes em que nos traímos diante dos outros de forma tão clara, aprendemos, com o tempo a ser dissimulados (uns mais, outros menos).

O problema é que o homem comum (esse como você e eu, seu pai, seus amigos e quase todas as pessoas que você conhece) não sabe o que se passa em seu inconsciente, não sabe se perceber como indivíduo, dotado de personalidade, características particulares e emoções únicas.

As emoções constituem matéria de difícil entendimento, mais complicadas ainda para auto-compreensão. Poucos são os que sabem de forma satisfatória (o que não quer dizer, nem de longe, completa) o que se passa em seu espírito, o que são e por que assim são essas emoções, e os poucos que podem dizer que entendem um tanto sobre si mesmos ficam mais escassos ainda quando se lhes pergunta se eles conseguem ter um controle sobre isso.

Não é á toa que o amor é algo tão forte, que a raiva também o seja, são emoções primitivas do homem, estão demasiadamente arraigadas em nossa alma para que sejam, simplesmente, sobrepujadas, ludibriadas ou coisa que valha. Por isso, muitas vezes, pessoas são pegas nos detalhes, nos atos falhos, em pequenos erros ou descuidos que fazem com que verdade graves e perigosas sejam trazidas à tona.

Nós, pessoas normais – homens, não sobre-homens de Nietzsche -, não nos dominamos, não escondemos tudo, não sabemos tudo de nós mesmos e não podemos encarar os olhos de algo que nos traz temor e vergonha.

Jamais poderíamos olhar nos olhos de quem nos revelou a perda da própria dignidade.

Essa poesia branca e limpinha já não é a alma;

Essa poesia, cosida em um tapete de algodão branco,

Que se escorre, viscosa, por dedos magros

Não tem mais cheiro de espírito, somente de fantasia.

Essas nuvens alvas, redondas, que cobrem meio sol;

Essas aves que voam um vôo perfeito… são só imagens,

São escarros da nossa consciência,

São escape da nossa inocente inabilidade de ver.

Essa poesia que se enche de louros e outros ouros,

Essa poesia que, garbosa, vem bater na face da realidade

Não tem força, é muito menos real que um vômito de enjôo de uma viagem no mar.

Não existe métrica na fome, não existe rima na guerra.

Não existe leveza no mundo, senão nessa poesia branca e limpinha

Nessas palavras de poetas mentirosos.

E não adianta vir se gabar de que você sabe inúmeros ossos do corpo humano décor, que você sabe transplantar um coração, que você sabe usar a constituição e leu Kelsen, que você sabe integrar, derivar e entende tudo de físico-química.

Não adianta nada, nada adianta.

Adianta muito, mas não tem valor nenhum, portanto, quero dizer que não adianta nada acumular essa quantidade insustentável de conhecimento, de minúcias e especificidades, quando se vive, irrefutavelmente, ao lado do réptil que deixamos para trás há mais de cem mil anos.

Somos incrivelmente primitivos. Enjoei de dizer isso, cansei, vomitei até o que não podia desse asco que se nutre daquilo que podemos ser, dessa nossa vilania nata, tão rudimentar quanto um macaco: somos incrivelmente primitivos.

Não sabemos lidar com nossas emoções. Sequer sabemos quais são nossas emoções. Esse orgulho que sustentamos em dizer que somos da Geração Y, que sabemos fazer isso e aquilo, que seremos futuros empresários bem sucedidos prontos para subir numa montanha de dinheiro e, lá de cima, gritar ao mundo (que é o próprio ego gigantesco) que conseguiu.

Estamos pouco ou quase nada preocupados com o que sentimos, com o que somos por dentro e com como afetamos, através das nossas nem sempre boas atitudes/palavras, aqueles que nos rodeiam.

Sabemos muito bem, desde pequenos, ser maus.

Vide crianças e essa moda do bullying: se isso não é pura expressão da maldade e as crias personificações do que há de mais irrefreado em nosso inconsciente primitivo, então tem muita coisa errada com o que acontece depois da infância.

Além do erro da agressão moral/física, há a nossa incapacidade de lidar com as impressões externas. Sabemos de forma muito insatisfatória controlar nossos impulsos, emoções e pensamentos.

Claro, é natural que tenhamos que nos lapidar, sabedoria exige tempo e esforço que uma criança ainda não dispõe, mas nós, adultos, deveríamos ser mais sábios. Nós, adultos, somos igualmente primitivos.

Crescemos hostis, estressados e egoístas.

Ter bom humor é antônimo de credibilidade; ser paciente é sinônimo de inoperância; ser altruísta é, e essa de fato tem sido assim, interesse.

Assassinos, estupradores, terroristas, homens-bomba… vamos engrandecendo nossa loucura, vamos remontando os anos de história de forma idêntica, continuamos brigando pela terra santa e pela razão da verdade absoluta.

Defendemos, cegos, nossas bandeiras, maculadas e mortas. Há quem mate por um time de futebol… e há quem morra por isso.

Somos macacos brigando por uma penca de bananas, dispostos a usar da nossa mais alta inteligência, a violência, para conseguir o prêmio. Passamos a vida lutando, e isso é tudo.

Impacientes, inconsequentes. Wellington matou crianças no Realengo, alguém duvida de que ele nunca soube lidar com suas emoções e impulsos e pensamentos? Uma bomba estourou numa estação de trem. Um homem se explodiu defendendo sua religião/limite territorial.

Somos primitivos, não sabemos levantar a mão e pedir a palavra. Levantamos a mão para um soco apenas, um soco letal, é o mesmo golpe que levamos dentro de nós a vida inteira e queremos pôr pra fora: não sabemos lidar com nossas emoções, extravasamos em violência.

Não somos sábios, somos inteligentes, e só por isso você lê isso na internet hoje.

Só por isso eu escrevo, só por isso eu me indigno.

Segurou firme aquela carne flácida, carne da sua carne, um pedaço do seu próprio corpo, no entanto, parecendo tão alheio quanto os pensamentos de qualquer desconhecido que se lhe passasse pela rua.

Aquele pedaço de carne e gordura, pele e osso, não tinha significado nenhum, parecia estar conectado a si por um mero acaso da vida, ou melhor, todo o seu corpo parecia um amontoado de peças de vários quebra-cabeças que não se encontravam mas, de alguma forma, encaixavam-se de uma maneira mais ou menos simétrica e harmônica. Contudo, nada disso lhe era suficiente, era um pedaço de carne, e era estranho; era um pedaço dele mesmo, porém, era alheio a sua vontade ou consciência.

Era estranho como aqueles milhões de células podiam se juntar daquela forma, naquele corpo, que não parecia ser seu. Agarrava aquele pedaço da sua perna e entendia que para aquelas células estarem ali foram necessárias explosões estrelares, forças gravitacionais, dor, raiva, amor, paixão, sexo, morte, guerra, uma funcionária de um banco e um funcionário do governo. Milhares e milhares de fatos precisaram acontecer de uma forma específica para que aquele pedaço de carne que segurava agora estivesse ali e para que ele pensasse naquilo como algo estranho.

Poderia estar apenas olhando seus pêlos, admirando suas veias que, sutilmente, se avançavam pela pele, como uma cobra nadando quase na superfície da água, revelando por pouco sua silhueta, seu formato, suas cores e tamanhos. Poderia apenas estar se queixando de uma dor muscular ou, com mais azar, de um osso quebrado.

Não, nada disso. Ele olhava para aquela pele que cobria ossos e se perguntava o por quê daquilo ser daquela forma.

Seus pensamentos iam muito além da perna e do sangue que corria dentro das veias que cruzavam aquele membro, seus pensamentos vagavam distantes, corriam por montanhas pré-históricas, por ruas e casebres da idade média, voavam por entre planetas e estrelas que já não existem mais, por entre nebulosas e energias que, de alguma forma, pode ser que jamais sejam completamente compreendidas pelos homens.

Seus pensamentos chegavam até o início de tudo, ao Big Bang, a Deus, a Força Primordial. A Criação.

Mas tudo voltava aquela perna, agora alhures. O que, diabos, ele fazia ali, perguntando-se sobre tudo aquilo? E por que aquele corpo? Por que aquelas formas, pelos, cores, cheiros? Por que esses por quês?

Debatia-se em suas próprias ideias, pra lá e pra cá, como um macaquinho selvagem aprisionado, como um pássaro preso em uma gaiola, como um ser humano que pensa demais.

Um conjunto de células não poderia ser ele mesmo. Aquele mundo que existia dentro de si não poderia ser apenas a soma de uma predisposição biológica e uma fisiológica agregadas a estímulos elétricos do que vira e vivera em toda sua vida, da sua relação com seus amigos, irmãos, pai e mãe e, assim, consequentemente, das mais remotas escolhas pessoais desses que lhe educaram. É uma loucura ad infinitum.

Não conseguia aceitar que todo seu universo interior era apenas reflexo, uma resposta do seu corpo ao meio-ambiente. No entanto, tudo apontava numa direção pouco magnânima, era puro determinismo. Nada mais, nada além.

Soltou aquela perna e prestou atenção no chimarrão que agora lhe alcançavam. Era melhor sorver um amargo e parar de besteira.